Opening Reception:
Friday September 7, 2012
7 - 10 pm
7 - 10 pm
Friday, August 31, 2012
Thursday, August 30, 2012
Wednesday, August 29, 2012
Tales: Room at the Top (TheWriteDeal)
Getting rid of the evidence
The ever present stench of incense was floating in the air. Everywhere I turned there were remnants of his existence…a book, a tray, a vase…on and on. Little by little I went remembering what he had given me, and one by one I threw them away. Everything was reduced to trash, as in most things in life. You use them for a while, and you replace them when they are worn out. It happens with relationships, with jeans, and shoes, and almost everything else.
I had waited longer than I‘ve ever waited for an outcome. I had imagined all sorts of situations, all sorts of moments, which turned out to be futile. I remember always consoling myself with the fact that if he was still in my life, it had to be for a reason. I have always had the incredible luck that anything that I did not need gets taken out of my life for good. So anytime my mind started wondering away, questioning his actions, and mines… I would say it was for a reason. This had to be the stupidest excuse ever, but at times it soothed my pain….until another episode.
I had faith though. I never stopped believing that someone would come and change my life, and in the process erase all this, which in turn would make him realize he was attracted to me after all. It has been said that if you wait long everything materializes… well guess what? It has.
Manuel A. López
To buy the e-leaf please go to http://www.thewritedeal.org/bookstore/181/
Tuesday, August 28, 2012
Olga Connor escribe sobre Noches Literarias en el Nuevo Herald
OLGA CONNOR: Cruz Varela vuelve a residir entre nosotros
Nos fuimos con el fotógrafo Pedro Portal, que tantas veces me acompaña en estas correrías de noche, a la Alianza Francesa en la Calle Ocho, muy cerca de Brickell (entre las avenidas seis y siete del Suroeste), para oír a la que fue activista presa en Cuba, poeta y novelista María Elena Cruz Varela, por invitación del señor de “Zu”, Manny López, quien se emocionó al presentarla en esta sede de su proyecto literario.
Resulta que esta vez se nos queda en Miami Cruz Varela. Madrid está que arde –y toda España–, con la devaluación de su crédito y la falta de empleo. Y a pesar de que tiene novelas contratadas con Santillana, puede crearlas desde esta capital latinoamericana rodeada de su familia –no hacía más que mencionarlos–, mientras escribe y se toma sus pastelitos
cubanos.
Lo que nos trajo esa noche fue la lectura de antiguos poemas, que muchos de sus correligionarios vinieron a escuchar. Y también los comienzos de una novela, de la que nos mencionó los nombres de El fuego de los espejos rotos y Memoria de la mujer desnuda, dos novelas en una, pero quiso aclarar que las empezó a escribir antes de leer de Haruki Murakami, Crónica del pájaro que da cuerda al mundo, aunque ya de entrada dejó en claro que serían tan confusas y raras como las del escritor japonés.
Confieso que me dejó muy interesada la lectura de las primeras 24 páginas que me dio, porque es de lo más internacional que se pueda dar. Lo mismo se habla de “Soppy Joe’s”, donde un mafioso ruso, Piotr Gravárov, se enamora de una mulata cubana, Caridad Falcón; como de un italiano conde de Marniazzo, cuyo hijo Arnaldino se tiene que casar con la hija del mafioso ruso por su dinero. Todo con la chacota que inspira el “cubaneo” que no ha perdido Cruz Varela en la España tradicional. Ella explicó que hay que leerlas como cuando se escucha a esos dúos en que los cantantes interpretan dos canciones a la vez, como por ejemplo, En el tronco de un árbol y Solamente una vez. Que la acabe pronto de escribir que aquí estamos esperando los conflictos y desenlaces. Pero más que novela japonesa, se le ve la traza de cubana, por el estilo de hablar de Cruz Varela que es el mismo de la novela.
“Se me ha hecho muy difícil la poesía fuera de Cuba”, dijo. “Hago reseñas de libros en El Cultural del periódico El Mundo, de España, pero llevo bastante tiempo de recogimiento voluntario. Pienso que el activismo compulsivo es una evasión, es el miedo a encontrarte contigo mismo. Si nos detenemos, creemos que vamos a encontrarnos con algo terrible”.
Al dirigirse al público les comentó que traía sus antiguos libros, y que aún estaba enamorada de su El ángel agotado, del que leyó numerosos poemas, al igual que de los otros libros, por petición de amigos y lectores asiduos.
‘OBRAPÍA DEL CANTO’, DE ELENA MONTES DE OCA
Otro proyecto Zu de Manny López, en la misma sede de la Alianza Francesa, fue la presentación de un libro rigurosamente poético, el de Elena Montes de Oca, titulado Obrapía del canto (Editorial AlphaBeta), que prologó Madeline Cámara y reseñó en la contraportada del libro y esa noche Ileana Fuentes. Está dividido en secciones que llevan los nombres tan sugestivos como los de algunas calles de La Habana: Obrapía, Animas, Desamparados, Cuba y Amargura, Porvenir, Vía Blanca. Es un trazo de una ciudad que lleva puertas –porque anteriormente estaba amurallada– pero lo que se propone en los poemas es abrirlas para recorrer un mandala “desde las cuevas ancestrales”. Y la poeta es ahora ella la puerta de esa ciudad que está poéticamente amurallada, cerrada. Es un alegato desnudo: “me adentro en la tierra y testifico”. “Ni cara ni cruz./ Mi memoria/ no tiene rostro/ anida en la matriz”. Todo el poemario lleva el sello de un ritmo que se desliza de modo natural, como si la poesía hubiera cruzado a través de la poeta sin ella apenas notarlo, como aquellos intérpretes populares de antes que cantaban sin que se les notara el esfuerzo. No hay duda de que habla de una ciudad, “que llevo en la mirada” y ella es el sitio en que habita su memoria.
“Para saber la historia de cualquier ser humano tendríamos que saber esos inicios existenciales, el ‘dónde’ y el ‘cómo’ del ojo que lo ve todo distinto, y de la voz que ha de enunciar revelación, asombro, júbilo, nostalgia, deseo, miedo, asco, espanto, denuncia y amor”, explicó Fuentes. “Elena Montes de Oca es una de esas voces que no escatima en brindar elementos para imaginar su historia, la personal y la colectiva, y para imaginar su alma”.
Fuentes copió los versos de varios poetas cubanos que van reseñando cosas que a ella le sirven para presentar a Montes de Oca y entre ellos cita a Magaly Alabau, quien “recorre La Habana contigo”, diciendo en un poema: “Hemos llegado a Ilión”, que es precisamente esa ciudad de la que tanta nostalgia tenemos, tanto la matancera Montes de Oca como la habanera que soy yo.•
Resulta que esta vez se nos queda en Miami Cruz Varela. Madrid está que arde –y toda España–, con la devaluación de su crédito y la falta de empleo. Y a pesar de que tiene novelas contratadas con Santillana, puede crearlas desde esta capital latinoamericana rodeada de su familia –no hacía más que mencionarlos–, mientras escribe y se toma sus pastelitos
cubanos.
Lo que nos trajo esa noche fue la lectura de antiguos poemas, que muchos de sus correligionarios vinieron a escuchar. Y también los comienzos de una novela, de la que nos mencionó los nombres de El fuego de los espejos rotos y Memoria de la mujer desnuda, dos novelas en una, pero quiso aclarar que las empezó a escribir antes de leer de Haruki Murakami, Crónica del pájaro que da cuerda al mundo, aunque ya de entrada dejó en claro que serían tan confusas y raras como las del escritor japonés.
Confieso que me dejó muy interesada la lectura de las primeras 24 páginas que me dio, porque es de lo más internacional que se pueda dar. Lo mismo se habla de “Soppy Joe’s”, donde un mafioso ruso, Piotr Gravárov, se enamora de una mulata cubana, Caridad Falcón; como de un italiano conde de Marniazzo, cuyo hijo Arnaldino se tiene que casar con la hija del mafioso ruso por su dinero. Todo con la chacota que inspira el “cubaneo” que no ha perdido Cruz Varela en la España tradicional. Ella explicó que hay que leerlas como cuando se escucha a esos dúos en que los cantantes interpretan dos canciones a la vez, como por ejemplo, En el tronco de un árbol y Solamente una vez. Que la acabe pronto de escribir que aquí estamos esperando los conflictos y desenlaces. Pero más que novela japonesa, se le ve la traza de cubana, por el estilo de hablar de Cruz Varela que es el mismo de la novela.
“Se me ha hecho muy difícil la poesía fuera de Cuba”, dijo. “Hago reseñas de libros en El Cultural del periódico El Mundo, de España, pero llevo bastante tiempo de recogimiento voluntario. Pienso que el activismo compulsivo es una evasión, es el miedo a encontrarte contigo mismo. Si nos detenemos, creemos que vamos a encontrarnos con algo terrible”.
Al dirigirse al público les comentó que traía sus antiguos libros, y que aún estaba enamorada de su El ángel agotado, del que leyó numerosos poemas, al igual que de los otros libros, por petición de amigos y lectores asiduos.
‘OBRAPÍA DEL CANTO’, DE ELENA MONTES DE OCA
Otro proyecto Zu de Manny López, en la misma sede de la Alianza Francesa, fue la presentación de un libro rigurosamente poético, el de Elena Montes de Oca, titulado Obrapía del canto (Editorial AlphaBeta), que prologó Madeline Cámara y reseñó en la contraportada del libro y esa noche Ileana Fuentes. Está dividido en secciones que llevan los nombres tan sugestivos como los de algunas calles de La Habana: Obrapía, Animas, Desamparados, Cuba y Amargura, Porvenir, Vía Blanca. Es un trazo de una ciudad que lleva puertas –porque anteriormente estaba amurallada– pero lo que se propone en los poemas es abrirlas para recorrer un mandala “desde las cuevas ancestrales”. Y la poeta es ahora ella la puerta de esa ciudad que está poéticamente amurallada, cerrada. Es un alegato desnudo: “me adentro en la tierra y testifico”. “Ni cara ni cruz./ Mi memoria/ no tiene rostro/ anida en la matriz”. Todo el poemario lleva el sello de un ritmo que se desliza de modo natural, como si la poesía hubiera cruzado a través de la poeta sin ella apenas notarlo, como aquellos intérpretes populares de antes que cantaban sin que se les notara el esfuerzo. No hay duda de que habla de una ciudad, “que llevo en la mirada” y ella es el sitio en que habita su memoria.
“Para saber la historia de cualquier ser humano tendríamos que saber esos inicios existenciales, el ‘dónde’ y el ‘cómo’ del ojo que lo ve todo distinto, y de la voz que ha de enunciar revelación, asombro, júbilo, nostalgia, deseo, miedo, asco, espanto, denuncia y amor”, explicó Fuentes. “Elena Montes de Oca es una de esas voces que no escatima en brindar elementos para imaginar su historia, la personal y la colectiva, y para imaginar su alma”.
Fuentes copió los versos de varios poetas cubanos que van reseñando cosas que a ella le sirven para presentar a Montes de Oca y entre ellos cita a Magaly Alabau, quien “recorre La Habana contigo”, diciendo en un poema: “Hemos llegado a Ilión”, que es precisamente esa ciudad de la que tanta nostalgia tenemos, tanto la matancera Montes de Oca como la habanera que soy yo.•
Monday, August 27, 2012
LINDEN LANE MAGAZINE, VOL 31 # 2. SUMMER/VERANO, 2012
La nueva entrega de Linden Lane Magazine ya está disponible.
Para comprarla pueden entrar a-
Sunday, August 26, 2012
Un poema de Jesús J. Barquet
 Foto tomada del internet de Sean Gallagher
LA RUTA DE LA SEDA
Jesús J. Barquet
(Tomado
de la revista Casa de las Américas, año LI, número 267,
abril-junio 2012, pp. 38-41)
Flojo,
flojísimo
el
desagüe
ante
el
torrente.
José
Lezama
Lima
a
isel
rivero,
en
la
confirmación
de
sus
Hurones
Como
se abre un puerto o una gran hembra en celo
se
inicia este silencio con palabras borradas
o
que ya no se dejan permear por lo que digan.
Huyen
sabiendo
decirnos
entre
el
viento
aquello
que la tierra se cansó de proclamar:
raíces
de espuma, artefactos de cansada perfección,
utensilios
de común extravío hace ya lustros
—treinta,
cuarenta, cincuenta calendarios—
son
hoy estas tuercas nunca lubricadas, este manual
jamás
leído
con
instrucciones
estrictas
de
tenernos
que
olvidar.
Sabían
ya
que
en
la
palma
de
la
mano
traíamos
la
ruta
de
la
seda:
la
estirpe del gusano, el mercado febril de la cochinilla,
camellos,
elefantes, alcatraces, galeones
arguyendo,
cruzándose entre sí, sin mirarse a los ojos,
y
nosotros, o yo, como siempre, descuidados creyendo
que
la tierra en su poción de isla tendría en algún sitio
guardada
la respuesta, que no la había
olvidado.
En
mancuerna, entre retazos de arbustos espinosos
anduvimos
la ciudad como andamios
que
querían
reconstruir
los
cimientos:
adoquines
dispuestos en un orden risible
o
juguetes
de
patio
barridos
por
la
lluvia
fue
todo lo que había. En algún centro estaba, previmos
la
Escala
de
Jacob
cayéndonos
encima:
caer
sobre
caídos.
Pero
no,
no
debíamos
haber
confiado
en
que
la
lluvia
hiciera
nuestro
trabajo,
y
sin embargo, confiamos:
le
permitimos al agua enceguecida correr y abrirse entre deslaves
de
odio, con garras, con espuelas, sin alas, sin pulsiones
de
amatista o lapislázuli.
Creíamos
que
el
agua
sería
algún
día
un
río
entre
las
piedras,
que
audaces caravanas de pieles y caricias traerían el amor
a
nuestra casa en medio de un desierto que veíamos
cada
vez más en ruinas.
Confiamos
y creímos, pero al final un hueco
hondo,
hosco
y
oscuro
se
abrió
ante
nuestros
pies,
sin
desagüe;
y
a
manera
de
estrofa
trajo
el
viento
un
único
verso
decidido
a
borrarse
y
a borrarnos.
Lo
que quiero ahora aquí es que cuente
esa
última voz
y
que nos cuente y que contemos con ella.
Si
dice abuso y coerción, creámosle.
Si
dice afecto y compañía, también hay que creerle.
Si
por
cansancio
o
por
piedad
dice
el
silencio,
abrámosle
entonces
el
corazón o la razón o sinrazón que aún nos quede.
Porque
si no supimos retroceder hasta el fósil
que
antecedió
a
esta
historia
de
tantas
teñiduras
y
allí,
ante
él,
deshacerla
en
polvo
o
ceniza
vergonzante
para
que
el
propio
camino
y
no
sólo
la
seda
fuese
mortal y errante como la seda
—escurridizo
tejido
en
desliz
que
convida
y
se
deja
acariciar—;
si
no supimos o no pudimos o no quisimos hacerlo
y
el abrazo de placer que nos clava la vista o el poema, entero,
no
llegó
a
conformarnos,
no
hay ahora por qué reclamarle a ese verso solitario y callado
lo
que a nosotros mismos habría que reclamar.
Ahora
aquí,
al
final
tal
vez
ya
de
algún
principio
o
precipicio,
no
hay
más
que
un
sacapuntas
sin
filo,
un
alfiler
abierto
de
curandera, un roto espejo de azufre
esperándonos
siempre
en
el
umbral
de
la
casa,
de
la escuela, del taller, de la oficina.
Es
un
reflejo
tosco
que
nos
persigue
o
que
somos:
noche
a
noche
en
la
alcoba
crece
allí
y
nos
aguarda
como
un cadáver tatuado de efemérides patrias
que
nos
obliga
al
sexo
interminablemente
a
oscuras,
mientras,
dueño
del
baño,
un
cieno
gris
de quinquenios nefastos
nos
impide olvidar lo que no llegó a río.
Si
busco
entonces
refugio
en
la
cocina,
allégase
mi
madre
como
tantas
madres
ausentes,
cubierta
por
un
mortuorio
manto,
blanco,
de
amargos chocolates y bizcochos caseros
mitad
quemados ya o quemándose por dentro.
Y
en los estantes, los libros —mis libros—
con
sus
millares
de
ojos
fatigados
por
inútilmente
leernos:
borrosos
y
dispersos
me
ignoran
sus
palabras, sus lomos y sus versos
—incluso
este poema me borrará en lo que digo.
No
obstante,
quisiéramos
verlos
en
nuestra
travesía
que
creímos
de
seda
ir
siempre a nuestro lado,
ayudar
con
el
fardo
o
con
las
cuentas
como
bitácora u hoja
de
ruta o de coca.
Pero
imposible
nos
es
ahora
tenerlos
en
nuestras
manos
(muñones),
leerlos
con
estos
ojos
(de
ciegos).
Al
final ya,
ni
seda ni ruta sedosa,
sino
el
salitre
ríspido,
los
truncos
y
sulfúreos peldaños
que
trenzan
nuestros
pasos.
Por
eso, un verso terco,
con
pretensión de estrofa,
dicho
al desgaire, húmedo
y
vacío pero venido
desde
un reflejo mayor,
como
Enviado,
sea
quizás lo único que cuente
y
que
nos
cuente
un
día.
Por
lo que si dice abuso y coerción, creámosle;
si
dice afecto y compañía, sigámosle creyendo;
mas
si
por
piedad
o
cansancio
no
dice
sino
el
silencio
y
huye después espantado,
pensemos
que
sólo
lo
hizo
para
saber
la
cantidad de esperanza o salvación
que,
pese a nosotros mismos,
imperturbable
aún
nos
quede.
|
Subscribe to:
Posts (Atom)